Sábado con los abuelos

Es un año aproximadamente que descubrí este mundo blog, siete meses que creé el mio, de los cuales los últimos tres he intentado dejar al menos tres post semanales y aunque al inicio sólo dejaba comments y me moría por publicar, demoré un tiempo en hacerlo pues buscaba un tema que no me agotara, que fuera divertido y que me permitiera alguna continuidad. Por eso elegí a mis hijos y elegí también ser constante y debo reconocer que algún miércoles, viernes o domingo tengo la página en blanco y es ahí donde se aconseja no postear, pero aprendí de mi padre que el zorro le dijo a principito que viniera todos los dias a las 4 pm para domesticarlo y que la práctica hace al maestro y por eso, a pesar de mis críticas implacables, incluyendo las de mi esposita, heme aquí.

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Ayer visitamos con los enanos a mis viejos. Mi padre estaba practicando una nueva técnica de pintura. Siempre lo vi hacer cuadros al óleo, siempre realista. Pero ahora estaba haciendo acuarela sobre cartulina mojada. Recibió de mi hermano un libro de arte de un catalán apellidado Jimenez hace poco y lo ha estado leyendo ávidamente. Me comentó que le había abierto la visión. Increible que cuando vaya a visitarlo siempre aprenda algo. Increible que siempre tenga algo que enseñarme aún sin proponérselo. Increible que a sus siete décadas estudie y renueve su técnica y se emocione con unas manchas de colores para todos casi sin sentido. Increible que me de tanta paz solo mirarlo con su barbita blanca y sus ojos chiquitos. Increíble que haya sido ingeniero con alma de pintor tanto tiempo.


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Los enanos jugaron a la enfermería con su abuela, la rociaron con un líquido contra la artritis y la frotaron apenitas, con sus mínimas manitas. Quedaron eso sí todos oliendo profundamente a mentol. A veces hacen galletas y se llevan harina hasta en los bolsillos de regreso a la casa. A veces pintan con temperas sobre el lienzo, sobre el piso, sobre ellos mismos. A veces juegan a la peluquería y la peinan y maquillan. Mi vieja soporta estoícamente todas las torturas, creo que se vuelve una niña más. Cuando se despiden los tres quedan tristes.